POEMA 7: EL ANÓNIMO DE LIMA
Yo escribo aquí desde una casa
lóbrega y oscura
para un niño rubio de Missouri
que espiga una llanura
amarilla de trigo bajo el sol.
Y escribo también para el viejo
negro/feo/enfermo de Brooklyn
que no sabe leer.
Yo escribo
para los que no saben que yo escribo
y ni siquiera que existo.
Antonio Cillóniz de la Guerra (Lima, 1944)
Una noche en el caballo de Troya (1987)
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POEMA 6: INSTANTE
Camino por la ladera de una verdeante colina.
Hierba, florecillas en la hierba,
como si fuera un cuadro para niños.
Un neblinoso cielo ya azulea.
Una vista sobre otras colinas se extiende en silencio.
Como si aquí nada hubiera de cámbricos, silúricos,
ni rocas gruñéndose las unas a las otras,
ni abismos elevados,
ninguna noche en llamas
ni días en nubes de oscuridad.
Como si no pasaran por aquí llanuras
en febriles delirios,
en helados temblores.
Como si sólo en otros lugares se agitaran los mares
y desgarraran las orillas de los horizontes.
Son las nueve y media hora local.
Todo está en su sitio en ordenada armonía.
En el valle un pequeño arroyo cual pequeño arroyo.
Un sendero en forma de sendero desde siempre hasta siempre.
Un bosque que aparenta un bosque por los siglos de los siglos, amén,
y en lo alto unos pájaros que vuelan en su papel de pájaros que vuelan.
Hasta donde alcanza la vista, aquí reina el instante.
Uno de esos terrenales instantes
a los que se pide que duren.
Wislawa Szymborska (Polonia, 1923-2012)
Instante (2002)
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POEMA 5: RESULTA QUE SOY FUERTE
He pasado media vida muerta de miedo
por si perdía cosas que ahora ya ni recuerdo.
He dudado tanto que –aunque acertara–
no era capaz de disfrutar.
De corteza insegura,
me creí débil, pequeña y reemplazable.
Por no pisar a nadie
nunca me atreví a bailar.
Escribo esto
en orgulloso pasado complejo.
Una mañana cualquiera,
cambié las margaritas por el cara o cruz
y me abrí en canal.
Resulta que soy fuerte.
Seguramente igual que antes,
solo que ahora
sí que lo sé.
Patricia Benito (Las Palmas de Gran Canaria, 1978)
Tu lado del sofá (2018)
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POEMA 4: LA HORA
Tómame ahora que aún es temprano
y que llevo dalias nuevas en la mano.
Tómame ahora que aún es sombría
esta taciturna cabellera mía.
Ahora, que tengo la carne olorosa
y los ojos limpios y la piel de rosa.
Ahora, que calza mi planta ligera
la sandalia viva de la primavera.
Ahora, que en mis labios repica la risa
como una campana sacudida aprisa.
Después… ¡Ah, yo sé
que ya nada de eso más tarde tendré!
Que entonces inútil será tu deseo
como ofrenda puesta sobre un mausoleo.
¡Tómame ahora que aún es temprano
y que tengo rica de nardos la mano!
Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca
y se vuelva mustia la corola fresca.
Hoy, y no mañana. ¡Oh amante! ¿No ves
que la enredadera crecerá ciprés?
Juana de Ibarbourou (Melo, 1892 – Montevideo, 1979)
Las lenguas de diamante (1919)
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